O planeado:
Uma semana de férias.
Uma semana a levantar tarde (vá, a levantar pelas 9:00 que já não é mau).
Um dia a remodelar o quartos dos miúdos e os restantes a fazer praia, passeio e almoços fora de casa.
Uma manhã ou uma tarde só para mim.
Relax.
A realidade:
Uma semana de férias.
Uma semana a levantar à hora do costume (que os miúdos não entendem o que são férias).
Meio dia no Ikea.
Mais umas horas do dia seguinte também no Ikea.
Um dia a remodelar o quarto dos miúdos (e a limpar e a selecionar brinquedos e a arrumar roupeiro e gavetas).
Uma manhã no Museu da Electricidade (ao menos isso).
Uma consulta no pediatra.
Duas visitas a diferentes oficinas de automóveis (e amanhã teremos de ir fazer a terceira).
Duas idas ao salão de beleza (porque não havia hora vaga suficiente para fazer o que queria).
Uma ida ao talho para repor a chicha que estava em falta no congelador e outra à frutaria pela mesma razão.
Uma semana a gritar com os miúdos, que isto ao fim de um dia inteiro com eles é de moer a paciência a um santo.
Uma semana a lavar, estender, apanhar e dobrar roupa (ah e tal, está solinho, deixa-me cá aproveitar para lavar estas almofadas e vai daí tenho máquinas e máquinas de roupa para tratar).
Umas horinhas numa feira popular local (que por parvoíce me meti num carrossel com os miúdos e ia morrendo do coração, ai como eu detesto carrosséis e aquela sensação de estar tudo à roda, na verdade está tudo à roda mesmo, e o coração que me vai saltar da boca, é a ÚLTIMA vez que faço isto e depois naquelas duas horas lá se foram vinte euros entre os malditos carrosséis, os pães com chouriço e o algodão doce).
Uma semana sem praia.
Uma semana sem fotos.
Uma semana de férias que ainda não acabou...
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